La table du salon, postée auprès du billard, se mit à trembler. Pas question de fragilité de ses pieds, loin de là même. Un homme venait simplement de s’y attabler après s’être volontairement appuyé sur sa surface fraiche et boisée. Un verre de porto dans la main droite. Il était seul dans cette salle. Salle qu’auront empruntés à moult reprises les membres de l’organisation afin d’y débattre, tout sujet confondu. Notamment en ce qui concerne la lutte contre les super-héros, gouvernementaux ou même résistants. À vrai dire ces discussions lui paraissaient vides de sens : chacun avait son propre but. S’allier était une chose, mais suivre ses idéaux en était une autre. Blonsky n’avait en tête qu’une seule et unique idée depuis des années. Vaincre son rival une bonne fois pour toute et le transformer en épinards en boîte. Le géant de jade lui en aura fait baver mais malgré cela, il aura gardé cette petite fierté : celle d’avoir pu le mettre au tapis. Mais le destin aura toujours voulu jouer de lui, ce qui expliquait son actuelle position. Nous ne dirons pas de force puisqu’il ne l’était pas réellement. Il retourna sa main et fixa les cicatrices maladroites incrustées dans sa paume, l’air absent.

Il avait regagné un semblant d’humanité. L’enveloppe qui contenait son âme n’avait plus rien de monstrueux, tout du moins en théorie. Seulement, son teint blafard, ces cernes qui se creusaient sous ses yeux ne pouvaient pas être synonyme de bonne santé physique – ou même mentale. Ce n’était pas tout à fait faux dans le sens où des troubles psychiques se succédaient. Tout ce dont il avait l’air lorsqu’il oubliait ses cachets, c’était d’un vieil alcoolique qui ne rêvait que de son Ricard avant l’apéro. Cette nuit-là, il tenait un porto…un peu d’ironie ne tue pas. Emil se disait sûrement que laisser couler une heure au lieu de prendre sa dose le rendrait plus résistant – il en était rien. Parfois même, des crises survenaient alors qu’il était dans les normes. Et non, il ne regrettait pas d’avoir accepté le sérum du baron de Latvérie.

Sa salive fit chute courte dans sa gorge. Elle était sèche. Son regard était dénué de toute lueur. L’homme, revêtant son habit militaire, fouilla dans la poche de son pantalon en toile. Il en sortit une petite fiole transparente qui contenait des gélules de différentes couleurs, majoritairement orangées. Quelques remous et l’une d’entre elles tombèrent dans son verre. Le tube disparut. Et c’est d’une main prise de légères convulsions qu’il s’empara de son verre. Le chemin qui séparait la table et sa bouche était en apparence facile à traverser, mais pour lui, la tâche se relevait d’autant plus difficile car ses calmants ne faisaient pas encore effet. La vue trouble, des ondes dans son breuvage…une goutte de sueur roula de son front jusqu’à l’arrière de sa joue. Elle se stoppa, comme son geste : il y était presque. Tout se jouait en quelques secondes et pourtant, il fallait être suffisamment concentré pour ne pas envoyer valser tout par terre. La goutte ne tomba pas. Il l’essuya lui même avec le dos de sa main après avoir bu cul-sec son verre.

Lorsqu’il avala sa gorgée, il cru que tous les objets de la pièce s’étaient mis à trembler à l’unisson. Peut-être même à provoquer des sons particulièrement étranges. Il rêvait. Mais pour s’en assurer, il se statufia et tendit l’oreille. Rien. Jusqu’à ce que le service à whisky se mit à frémir. Les verres claquèrent les uns contre les autres. Un bruit strident s’en dégagea. Des cliquetis insupportables, qui furent accompagnés par les tableaux. Eux aussi se mirent à bouger. Plus lentement, rendant la mélodie globale plus lugubre. Des pas d’échassiers, semblant s’approcher de lui. Son regard allait et venait aux quatre coins de la pièce, cherchant le réconfort, l’espoir. Celui de s’assurer qu’il rêvait réellement. Mais tout cela lui semblait tellement réel qu’il lui était impossible de songer au contraire. Une silhouette féminine lui apparut. Elle revêtait les traits de Nadia. Et elle s’approchait à une vitesse ahurissante. Le souffle lui manqua lorsqu’il sentit une rafale glaciale le lacérer, en même temps que le spectre l’avait traversé. Et puis le silence. Un silence olympien comme on n’en faisait plus.

Il avait cessé de haleter. Emil s’était levé brutalement de son siège pour aller se resservir un verre. Le trajet lui parut léger, agréable. Comme avant. L’homme avait reprit le dessus, enfin. Et il allait sûrement picoler toute la nuit. Sauf si un potentiel compagnon nocturne, amateur de billard, vienne s’incruster entre ces murs…